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2009年9月 El amor SÍ dura para siempre1990 -2009 Entre Alive y The Fixer hay diecinueve años de intimidad entre Pearl Jam y yo. Hace dos días que vengo escuchando constantemente su disco último: Backspacer.
Un análisis de algo tan emocional, tan abismalmente íntimo como ese milagro que es la música que nos contiene por completo es supernumerario. Pero sí quiero levantar la voz a pesar de haberme propuesto no hablar de esto salvo en persona y con quienes resueno de la misma forma. Decir dos o tres cosas: - Lo mismo de siempre: AMO a Eddie Vedder. Con el corazón, con el cuerpo, con la mente y con el espíritu. Uno sabe que ama cuando sabe que alguien no puede ser reemplazado. Y Eddie es tan singular, tan mágico, tan hermoso, tan vigorosamente intelectual, tan ubicuamente sensible que no amarlo con marcialidad como lo hago es una herejía. - PJ ya entra gravemente en la categoría de leyenda. Este disco, a los casi veinte años de su carrera es redondísimo, bien ejecutado (ahora estoy escuchando Unthought Known y tengo la piel de gallina), ecléctico, climático, maduro, generoso y demuestra que aún hoy la genialidad son un par de hombres sensibles que se despiertan todos los días a trabajar y a salvar nuestras almas porque es lo que les sale. Y les sale bien. - Hoy estuve gran parte de la mañana escuchando Ramones. Enganché con la versión de I Believe in Miracles de PJ antes de pasar a Backspacer y colgué con la imagen de amistad que siempre me hizo sonreir entre Joey y Eddie. Got Some es el tema que más me gusta del disco. LEJOS de los demás. Es el tema con más rock que escucho desde hace décadas y hoy caí en algo: no me cuesta ni un poquito imaginarme a Joey cantando este tema. Y me pareció tierno. Y me pareció importante. Y, luego, me pareció gigante. No voy a insistir en virtudes y detalles de color del álbum y la banda. Porque para eso está wikipedia y el resto de la internet y los muchos giles que gustan de ponerle estrellas, números y precios a aquello tan inasible y tan inclaificable como el hecho artísitico. Sólo agrego, porque es un dato menor pero delicioso. Backspacer es el nombre de la tortuga de mar de 375 kilos que Pearl Jam esponsoreó en la Great Turtle Race. Un evento para recaudar fondos para Conservation International secundada por National Geographic y bocha de instituciones conservacionistas. La carrera era de tortugas de mar que salían desde Canadá (o Alaska, no recuerdo, pero es casi lo mismo) e iban a desovar al Caribe. Se podía seguir (yo lo hice, café y banderita en mano) por internet con un lujo de detalles impresionante.
A cerca de quince días de salir, Backspacer ganó la carrera en una reñida final contra Nightswimmer, la tortuga esponsoreada por la otra banda que me cincela el alma: R.E.M. No sé si hoy en día hay dos bandas que no se hayan vuelto una burla de sí mismos tan grandes, tan históricas y tan infuyentes como estas dos que aún sigan cambiando el curso de la música. Bueno, Sonic Youth también. Escuchen el CD, abran el corazón. Y si son medio mezquinos con eso...
Every time you can try I got some if you need it. Sí. I GOT SOME IF YOU NEED IT. 2008年9月 Wing is written on your feetI think we dream so we don't have to be apart so long. If we're in each others dreams, we can be together all the time.
Hobbes (de Calvin & Hobbes)
Salió. Simplemente eso.
Ella juega con medallas
velas y libros sin tapa. Él, pendiente de las luces, sin Dios cambia por el cielo. Tiempo, tiempo sin una palabra. Viaje, soledad y depresión. Y al fin, suerte su destino, ella sola y otra ropa. Y en el silencio del cuarto otro color en la silla. Los Visitantes – Playas Oscuras Fran me dice que ya está.
Está triste y enojado, de manera gigantesca. Yo no digo nada, junto las manos Estoy sentada en la cama.
y lo veo cerrar la puerta.
Sé que quiere que diga algo, para que no terminemos así, pero nada me sale. Yo sé algo pero no acierto a articularlo. Veo que en la puerta, en la hoja ahora se está descubriendo, hay algo escrito en pintura roja. No alcanzo a leerlo.
Todo vuelve al momento en el que él se levanta de la cama y yo me pierdo viendo mis carpetas y mis marcadores de colores en la silla, para no mirarlo ni contestarle.
Él me dice que ya está. Y así, a veces dos, a veces cinco, varias veces.
Despierto.
Odio ese sueño.
He creates a new language, a new grammar, eight cases and five genders. This passes twenty minutes. Then it's
boredom again...
The Enigma kills time – Enigma #1: The Lizard, The Head, The Enigma Abro la boca y sale música: Strawberry Fields se expande por el despojado ámbito que ocupo: piso de tierra seca, unas sillas de aspecto antiquísimo y algunas columnas muy viejas y rotas llenas de musgo.
Estoy desnudo y alzo las manos. Parece que toco un arpa gigante, moviendo las manos y los dedos como arañas. Aparecen flores sobre las columnas, empiezan a llenar el piso y trepan por las patas de las sillas.
¿Qué flores son?
No entiendo nada de flores. Son chiquitas. O.K. Y violetas. O.K. Son lindas. Muevo las manos. Parecen víboras. Empiezo a armar a la mujer que quiero y no conozco. Está sentada en una silla y me sonríe, pero tiene los ojos blancos y su cara no me provoca otra cosa que angustia.
Me doy vuelta, no la miro. Me hago ropa. Y zapatos. Zapatos del mismo color que las flores. Me peino sin las manos y me armo el pecho y me saco la panza. Me doy vuelta. Las flores están ahí, hay abejas y hay música. Ella no cambió. Me mira con esos putos ojos ciegos y esa sonrisa de perro muerto. Pateo la silla, ella cae y se desarma como si estuviera hecha de yeso. Polvo blanco que raya la tierra. Me siento. Hago unos perritos con las manos y empiezan a correr por entre las flores. Despierto. No God is sane. How could it be? To be a Man is so much less taxing, and most men are mad. Consider the God. How
much more deranged the Gods must be, merely to exist. There can be no doubt: consider the Universe and the patterns
without reason upon which it is run. God is mad. The God of Music is mad. The Timegod is punctual, but he is mad.
And the Machine God is mad.
Harlan Ellison - Ernest and the Machine God Soy un Gameboy Advance.
¿Normal? SP. Roger. Celestito. Me gusta el perla. Siempre tenés gustos de maraca. El mundo cambió y vos no te diste cuenta. Esas cosas dejaron de ser de maracas hace años. Hoy en día lo único “de maraca” que queda es que te guste un flaco. O varios. O todos. Lo único “de maraca” que sigue en pie es serlo. Es la última y única frontera. Y es lo mejor. Amén. No tengo cartucho, y me preocupo, pero me enciendo y arranco el Turrican. ¿Tiene versión de Advance?
Ni idea, yo arrancaba el de la 64. Waw. Yup. Uno de los mejores juegos que jugué. Lo juego yo solo, no persona, siendo el GBA, muevo a Turrican sin tocar botones ni nada, a voluntad. El volumen es atronador. Luego empiezo a hacer andar montones de juegos, a velocidades de vértigo.
No sé cómo explicarlo.
No hace falta, sólo decí. Bueno, los veo a todos, al mismo tiempo… Metal Slug, Link to the Past, King’s Quest, Oblivion, Ultima VI, Sims (el 1 y el 2), Pokémon Blue, el Red, el Sapphire, Might and Magic IV (no el Heroes, el M&M), Final Fantasy VIII, Turok, Day of the Tentacle, Diablo II, Tomb Raider II, Guitar Hero, FIFA 98… miles.
No podría recordarlos a todos. Deben ser todos los juegos que jugué. Es un enorme número de juegos… multiplicalos por horas, ¿lo pensaste alguna vez?
Si, pero no me inquieta. No te lo decía por eso, tampoco me inquieta a mí, me encanta. Los juego, los siento dentro de mi cuerpo de Advance, la música suena a mil Recuerdo muy bien el tema de Blur del FIFA. y me lleno de luces y de euforia. Soy Max Payne y el Purple Tentacle y soy Tony Hawk y Axel Steel y todos y todo al mismo tiempo. Todo adentro, todo a mil. Rompo barriles y salto paredes y me tiro en el suelo y muevo la cuchilla del Green Beret y junto viales y abro pasajes secretos y tiro triples y acomodo muebles y planto campos y envuelvo brujitas en burbujas verdes y mato a los chanchos del Duke Nukem. Me siento loco. Me vuelvo loco. Eufórico y loco.
Las imágenes no paran, los números aumentan, las armas ganan ammo y tengo todos los caramelos del Bubble Bobble.
Por suerte desperté.
I'm right here. This is who I really am. I'm not pretending.
Orson Scott Card - Ender's Shadow Dos veces soñé lo siguiente:
Me siento delante de la desaparecida máquina de coser de mi abuela. Una Singer de principios de siglo. Esos colosos de metal y madera que aún se mantienen en sus estoicos universos de cosas hechas para siempre y olvidadas por la miseria apurada de los que vinimos detrás. Estoy con la camisa que te gustaba: la verde y blanca a cuadros, sin mangas, con los botoncitos en el cuello y los bolsillos cubretetitas; otro objeto que hoy sólo vive en la mente de aquellos que lo recuerdan Nosotros dos, nadie más. por motivos que exceden a su condición de simples cosas.
No tienen nada de simple las cosas, creeme. Estoy ahí, saco un Phillip Morris vacilante y arrugado de un paquete semivacío del bolsillo del jean y lo enciendo.
Tengo el pelo corto, muy corto. Como me lo había cortado cuando Pancho se fue a España y nos emborrachábamos para putearlo sin culpa porque ya no estaba con nosotros. Tengo los anteojos que uso para la compu. Me los acomodo, pito y espero.
Y llega.
Toda tu tristeza. Toda la que yo pensaba que no me contabas. Toda mi idea de tu tristeza, la que creía que nos impedía tantas cosas.
Mi infantil y errada, mi romántica e inocente concepción de ese tiempo. Toda tu tristeza, anegando mi mente. Como montones de gusanos ciegos hechos de trapos negros, de suciedad y de asco, del gusto de la resaca mala y del olor de la campera del viejo que cuidaba el estacionamiento de Avenida La Plata.
Toda, entrándome por los ojos cerrados y por la boca cerrada, por debajo de las uñas y por la concha, trepándome la columna y mojándome la nuca como fideos gordos y podridos. Toda. La aguanto toda. La siento crecer y entrar con ignorancia de mí, descubriéndome la garganta y las tetas, las rodillas, el vientre, la frente, los pelos. Empujando y rompiendo.
Pienso en mí para que ese tiempo pase. Pensar en mí en ese sueño es pensar en vos y en Pancho, en una tarde comiendo mandarinas en las ollas de Munro y en un par de noches con olor a ruda, a mentira y a esperanza. No es tan malo, me digo. Es como una nebulización del infierno. Incluso siento un enfermo
Un equívoco.
placer al llenarme con eso.
Luego se va, de golpe, como un gato enojado, como un cachetazo a un nene, como una puteada de la que te arrepentís apenas la soltás. Apago el pucho contra el suelo, me arreglo el corpiño y la camisa. Abro los ojos y los busco. Naturalmente, no están. Despierto. - El cielo es gigante. - Gigante y ajeno. - Es gigante. - Cielos extraños producen sueños extraños. - Fidel no sueña. - Si que soñás, pero seguro que tus sueños no son más atractivos o sorprendentes que tus vigilias. Uno de los privilegios de tu edad.
(Fidel ya se había ido) Fidel y yo, Corcovado, noche del 20 de noviembre. Una de las tantas maravillas de los niños es que aunque no nos presten atención alguna siguen fascinándonos y volvemos a ellos.
Nada similar pasa con los adultos.
Son dos nenitas. Veo sus espaldas recortándose al final de una loma. Detrás no hay nada más que cielo nocturno y diáfano.
Me acerco lentamente, comienzo a ver detalles: sus melenitas negras, sus vestiditos color durazno. Están sentadas sobre el pasto corto y verde, mirando hacia el cielo. La luna es enorme y está deslumbrante, redonda y llena de cráteres rosados domina el centro del cielo y llena todo de luz y de tranquilidad. El cielo está sarpullido con sus ojos de estrellas y en el aire hay olor a luna y a rocío y a limonero y a meter la cara en la nieve. Sin motivo, pienso en rojo. She dreams in color, she dreams in red. Estoy más cerca. Son mellizas idénticas. Están hablándole a la luna, con vocecitas que suenan a lluvia y a sueño.
Le cuentan cosas. Cosas de chicas chicas. Callan, se ríen. Una se recuesta en el pasto y se toca la panza mientras ríe una risa linda como el cielo nocturno gobernado por esta luna llena. Vuelven a hablar y a reír con sus voces de lluvia y de sueño y de árboles jóvenes. Sus voces son iguales entre sí y no lo son. Le cuentan a la luna como son sus medias preferidas y de qué color es la gelatina de uva, donde se sienta papá a leer y la cara que pone el perro cuando siente la cadena del paseo.
Pienso en rojo. She dreams in color, she dreams in red.
Me acerco más, me siento bien, pienso en Sabri y en un vestidito azul que ella usaba a esa edad, calculo unos tres o cuatro, cuando era pelirroja y tenía bucles.
Alcanzo a verles los cuellos largos y suaves, llevando sus cabezas lo más cerca posible al cielo. Los vestiditos se estremecen, naranja sobre verde, con una racha de aire fresco con cara de madera clara. Se consultan gustos sobre muñecos, discuten sobre un oso de trapo y se reconcilian rehaciendo una tarde al costado de una pileta. Mueven las manos con gracia y precisión en la expresión. Ya estoy a su altura, al borde de esta loma inundada de cielo. Me pincha la panza, pienso en rojo. Hablan de primos y perros. Una hiere la charla con un nombre. Un nombre que conozco. La otra calla. Un silencio muy fuerte. Hace un movimiento corto, suave, vergonzoso, con el hombro izquierdo. Un movimiento que conozco. Siento un vacío frío en la panza. Me siento, sin darme cuenta, las piernas frías me sostienen poco y me las abrazo. Me mira. Tiene los ojos grandes y brillantes, sobresalientes. Todas las gamas del marrón e incluso del dorado se mezclan, se alteran y se sublevan en ellos. Me hacen pensar en dos tortugas ideales, con caparazones tallados por Dios. Brillan desde adentro, desde el fondo del tiempo, desde lugares que apenas existieron.La primera nena sopla hacia el cielo y las estrellas vibran tímidas. La segunda me hace un mínimo signo con la cabeza, teniendo la delicadeza La misericordia.
de cerrar los ojitos. Un mínimo no, grande como el universo.
Lo sé. Ya lo sabía. Pienso en rojo. Tengo mucho frío, mucho, mucho, mucho frío, pero sonrío. Despierto.
They dug me my very own garden.
Gave me sunshine, made me happy. Nice dream, nice dream. Nice Dream. 2008年5月 The worst things come from inside hereNoche del 29 al 30 de mayo Albert's always sincere, he's a sensitive type,
his intentions are clear, he wanna be well-liked. Estoy en uno de esos livings de finales de los 60s, de serie o peli yanqui o europea… mucho plástico, mucha cuerina. Sé que, de alguna manera, esta habitación también es mi corazón.
Y es horrible. Está absolutamente amoblada en rojo y sus rojas variaciones. La luz -la enferma sucia luz- que entra por el plástico de las ventanas redondas tiene la misma tonalidad. Una enorme mesa, circular y púrpura, de plástico de inyección domina el centro de este íntimo infierno. Sobre ella, en rojo, como se ven las fotos en los cuartos oscuros de revelado de las pelis, hay fotos abominables de gente que amo. La cáscara de la gente que amo en posiciones que tienen una cosa que está mal. Sonrisas que sólo son dientes, ojos sin brillo, pieles secas, articulaciones en lugares un poquitito corridos de lugar. Hay cientos de fotos. No quiero verlas. Estoy desnudo en el suelo, el culo frío sobre una alfombra fría. Lo más lejos posible de los muebles de cuerina: sofás escarlatas y sillones con forma de corazón y de boca. Aprieto fuerte las rodillas contra el pecho y me concentro en un inútil esfuerzo porque las vértebras me rompan la carne de la espalda y se vayan, para no estar acá, en mi corazón.
Se me acerca una araña, carmesí, gorda como un alfajor triple, el abdomen tirante y peludo. Camina lento y seguro sobre ocho patas rojas. Cierro los ojos y la aplasto con la mano derecha, abierta y temblorosa. No hay sonido. Levanto la mano del charco en que se convirtió y me la miro: palmípeda, los dedos unidos por una cosa viscosa y roja, como la yema de un huevo frito de sangre, caliente y espeso.
Hay un tirón. En la realidad.
Estoy desnudo en el suelo, el culo frío sobre una alfombra fría. Se me acerca una araña roja, peluda, grande, segura, real, con ocho ojos rojos como leds malditos. Cierro los ojos y la aplasto. No hay ruido. Levanto la mano derecha, empapada en algo viscoso y rojo, que se siente como yogur caliente.
Hay un tirón en la realidad.
Se me acerca una araña. Frío y espantado la miro y sé que no va a hacerme nada. Es roja y caliente. Me sube por las piernas con peluda delicadeza. La miro en los ocho ojos de diamante cuando se para en mi mano derecha. Sabiendo que hacer me la acerco a la oreja.
Me habla, pero no hay sonido. De todas maneras entiendo lo que dice. La miro. Me mira. Se va. Lenta, segura, fatal.
Sacudo la cabeza. Las fotos caen hacia arriba, se confunden unas con otras y me sonríen sonrisas sin alegría y me miran miradas sin amor. Dientes y ojos y pelos y orejas giran y bailan en el aire mientras pienso que no es verdad. Que todo esto no es el tiempo, que estos no son mis logros. Despierto.
The world begins to disappear.
The worst things come from inside here. And all the king's men reappear for an eggman, fallin' off the wall. Will never be together again. No, never be together again. What you fear in the night in the day comes to call anyway.
2008年5月 The (late) aftermathNoche del 12 al 13 de mayo. Now the radio stutters, snaps to life
some sour song that sets it right. And when London falls he'd like to call but the stars collide. They're beautiful and much maligned in a universe where you see the worst and it's up to you to fix it. Es el balcón.
No hay mucho sonido, salvo el natural sonido de estar vivo, que no atiende a nada en particular. Lo veo desde dentro del depto, lo conozco: las macetas bajas y pobladas, el piso de plana cerámica regular, los lejanos y desconocidos edificios ajenos al fondo. Salgo al cielo abierto con nerviosa expectación, con la mirada baja, con una alegría que no se anima a manifestarse por temor a quebrar esta frágil magia. Porque sé que hoy no es hoy, que esto no es lo que es, que estoy jugando a gambetear al tiempo. Veo La imagen siempre es la que se ve desde mis ojos. Como el Quake del recuerdo. una mano apoyada en la baranda del balcón. Es una mano que conozco. Fina, blanca, un anillo grande que no voy a olvidar duerme en uno de los amorosos dedos el pesado sueño de las cosas. Las uñas no están pintadas, y eso me hace sonreír. Hay mucha luz de sol, dorada, rebosante, esa luz que hace peluditos los bordes de lo que toca. Pero no es eso lo que no me permite ver el rostro. No hago ningún esfuerzo por levantar mi mirada. No lo necesito. It's easy to dismiss the "what's it all about" crowd.
There is no doubt: it's this, here, now. And you close your eyes. He's not coming back. Acerco mi mano a la baranda, la dejo descansar cerca de esa otra mano, mientras trato de recuperar el olor de ese momento que Ahora sé
es uno de los tantos pretéritos que pude tener y que perdí.
No encuentro el olor que quiero. No hay olores. Hubiera apostado mucho a que iba a recuperar el olor de la piel en este milagro nocturno. So you work it out, overfeed the cat and the plants are dry and they need to drink. So you do your best and you flood the sink,
La mano gira y queda con la palma hacia arriba, pequeña y cálida, como una rosa. Esa Rosa que todos perdemos alguna vez.sit down in the kitchen and cry. La cubro con mi mano. Con torpeza, con lentitud, con asombro, con vergüenza. Now you've worked it out Quiero reír hasta que los colores del mundo brillen aún más, quiero agradecer, quiero llorar.
and you see it all. And you've worked it out and you see it all. And you want to shout how you see it all?
La siento. Nada de eso sucede. Despierto.
Now the universe left you for a runner's lap. It feels like home when it comes crashing back. And it makes you laugh and it makes you cry. When London falls and you're still alive the radio stutters, it makes you laugh. And the aftermath open up your eyes you're so alive. 2008年4月 It's a magical world, Hobbes, ol' buddyKnow what's weird? Day by day, nothing seems to
change. But pretty soon, everything's different. -Bill Watterson No puedo escribir.
Hace más de un mes que lo único que puedo llevar al papel o al Word es una mierda desordenada e infecta.
Es horrible.
Y voy acumulando porciones de cosas escritas que desprecio por motivos diversos y verdaderos. Cosas que trato de cambiar permutando las palabras y los símbolos, sabiendo que no es eso lo que está mal.
Hace dos días me encontré por segunda vez con este strip:
Yo repasé varias (VARIAS) veces todas las tiras de Calvin y Hobbes, adoro a estos chicos, estoy enamorado de ellos (y de los deliciosos papás de Calvin, y de Susie Derkins, que es la novia de seis años que todo el mundo querría tener)
desde el momento en el que los descubrí allá por el ’87.
Lo limpio y bonito del dibujo, la franqueza bestial en el humor de Calvin y la reflexiva (y felina) visión de Hobbes me ataron desde un primer momento.
Siempre amé el ambiente de familia estándar, tal vez por nunca haber disfrutado de el y los viejos de Calvin me resultaban entrañables; lo mismo me ocurría con los paisajes nevados en los que Calvin y Hobbes hacían muñecos de nieve y tenían batallas de bolas de nieve y se hacían bolsa en trineo cada vez que el invierno caía sobre la tira. Volviendo al principio: a esa tira la ví sólo una vez porque es la última de las tiras de Watterson y cuando lo hice me sentí muy raro por dentro.
En ese momento no me importaba la integridad de Watterson, que se negó siempre a hacer merchandising (no conozco muchos con tantos huevos) de su producto (que podría haber vendido millones) y que cortó la serie a los diez años cuando pudo haberla exprimido durante diez más. En ese momento sólo sentí tristeza. Me quedaba sin dos amigos y lo demás no importaba. Ahora cada vez que la leo no puedo hacer otra cosa que sonreir.
Es perfecta.
Es absoluta y delicadamente perfecta.
En este momento en el que la recupero me cayó de la manera en la que la vida nos tira esas casualidades que nos sorprenden. Que nos hablan en el oído. Propone empezar de cero al terminar un camino de diez años (la tira se imprimió entre el ’85 y el ’95) y eso es el algo que no todo corazón puede hacer con limpieza. No el mío ahora por completo y estoy tratando. Es importante. Es bueno ver que alguien (un extraño) puede resolver el laberinto que uno tiene en el pecho con una sencillez tan elegante. Y otra coincidencia, esta mientras escribía esto. El MySpace de R.E.M. colgó el video del nuevo corte (el segundo) de Accelerate: Ya voy a escribir (si recupero el entusiasmo) mucho sobre Accelerate, que es un disco al que considero único y superior. Pero agrego yo este video acá porque, casualidad, es el tema con el que más me colgué del CD en estas dos últimas semanas. Préstenle atención, disfrútenlo. Yo me siento sorprendido por la letra.
Gracias a todos los que se me acercaron de tantas maneras para mi cumple.
Voy a volver. Semilla.
2008年3月 Rapid Eye MovementYeah you cried and you cried
He’s alive he’s alive Ah, you cried and you cried and you cried And you realized your fantasies are Dressed up in travesties Enjoy yourself with no regrets Everybody here comes from somewhere If they would just as soon forget, And disguise Out of Time fue el segundo CD que compré con mi plata, después de Ten.
Los CDs hacía muy poco que se estaban distribuyendo acá y yo incluso carecía de reproductor. Allá por 1991 MTV te hacía pulpa la cabeza, naturalmente, con Losing My Religion y era LA canción de la que uno no podía sustraerse.
Desde ese momento hasta hoy no hubo forma de mantenerme apartado de Mr. Stipe y su banda.
R.E.M. es una banda que tiene más de 25 años. Todos conocen sus temas. Los pasan en Aspen y en Kabul y los conoce mi vieja y un pibe de primaria.
Ahora: ¿Por qué siempre siento que el mundo le debe un favor a R.E.M.?
Siempre siento que fueron, que son (y aún no acaban, por eso me pongo a escribir esto) más grandes que Metallica, o que Coldplay, o que R.H.C.P., para dar tres ejemplos tan arbitrarios como heterogéneos.
Probablemente sea cálido cariño lo que me lleva a caminar ese pensamiento. Probablemente Reveal o New Adventures in Hi-Fi hayan pasado demasiado tiempo conmigo como para ser imparcial.
Tal vez no.
Nirvana fue la banda que me hizo dar cuenta de que la música me gustaba trascendiendo lo estrictamente musical. Pearl Jam es la banda de la que me enamoré de corazón y es la banda a la que vuelvo cuando tengo que lamerme las heridas o gritar mi alegría. Soundgarden , Alice in Chains, Radiohead, con todas pasé y paso aún mucho tiempo y sigo resonando en perfecta armonía con ellas, ajeno al tiempo que va gastando los ritmos y mi cara.
Pero si alguna vez tuve una compañera fiel, una que se mantuvo siempre en el camino y no me soltó nunca la mano, esa fue esta banda.
De ninguna otra banda (bueno, salvo Pearl Jam) conozco todas y cada una de las íntimas letras y siento muchas veces el eco de mi voz cuando escucho la áspera voz de Michael Stipe. Eso es lo que hace que uno ame a un artista, creo. Darse cuenta de que hay alguien con el talento y el valor de poner en palabras, en colores o en música esas cosas que uno tiene pecho adentro y no acierta a decir u ordenar.
La banda que hace las canciones más LINDAS del mundo.
Y eso, la mayor parte del tiempo, pasa desapercibido.
Si quieren invertir un poco de su laborioso y escaso tiempo en un experimento espiritual, bajen un par de discos de R.E.M. (New Adventures in Hi-Fi, Up, Reveal) y escúchenlos con las letras a su lado.
Acaso escuchen más de lo que estaban acostumbrados a escuchar.
Este video es de la canción que es el primer corte de su próximo disco. Ambos (video y canción) me hacen feliz.
Now there’s nothing dark and there’s nothing weird
Don’t be afraid I’ll hold you clear/near From the séance where you first betrayed
An open heart on a darkened stage's celebration Of your teenage station Zen experience sweet delirious Supernatural superserious Inexperience sweet delirious Supernatural superserious Wow... 2007年7月 Teología VI - BachaloEstuve releyendo Generation X (el comic, no la novela de Coupland) estas últimas noches.
Repasé cosas de Uncanny X-Men y de Death que tenía arriba, el la Pieza-de-los-Días-Pasados. Luego, porque me lo pidió el alma, me hice (en su forma electrónica) con New Age of Apocalypse y su laburo en Captain America.
Adoro el trabajo de Chris Bachalo.
Me pone contento. Feliz.
No parece mucho escrito así, en cuatro palabras, pero es tan importante que logre aquello que el arte debe: que se produzca un cambio en el estado de ánimo del que lo aprecia durante el mágico lapso en el que arte y observador se entregan el uno al otro.
Adoro, repito, el laburo de Bachalo.
La suavidad de las líneas, el rigor y la inocencia en su meticulosidad y en su afición al detalle.
La abundancia de negro, lo real de las expresiones, la vertiginosa y abigarrada forma en la que maneja la narración por viñetas. Me pone feliz.
Feliz, carajo mierda.
Semilla.
PD: Adhiero. Milton. 2007年5月 Teología V - Hile, Gunslinger!"Will you drink to the Earth, and to the days which have passed upon it?
Will you drink to the fullness which was, and to friends to have passed on? Will you drink to good company, well met?"
Brindis hecho por Roland de Gilead, ante los ancianos de Paso del Río.
Hará cosa de un mes compré (Feria del Libro, la disfruté mucho) los dos cuerpos que componen el séptimo y último volumen de La Torre Oscura.
Los terminé en muy poco tiempo. Y me siento un poco más solo. Estuve mucho tiempo dando vueltas con esos pibes. Casi seis mil (¿alguien se da cuenta de lo ENORME que es ese número?) páginas siguiendo a Roland y a su ka-tet (sus ka-tets), la evolución del mito y las formas en las que se desenrolla la Alta Lengua. En un mundo con un olor tan fuerte a western y a verdad y a sudor y a sonrisa y a pérdida y a pólvora que era difícil de dejar. "Mister, we deal in lead."
Steve McQueen (Los Siete Magníficos)
Siete libros escritos en un lapso de treintaitrés años.
Roland Deschain de Gilead, Eddie Dean, Susannah Dean y Jake Chambers de Nueva York y Acho de Mundo Medio ya no están conmigo.
El viaje terminó.
Will you drink to the fullness which was, and to friends to have passed on?
Eso. No voy a cometer la imprudencia de dar un juicio sobre si terminó bien o mal, sobre los avatares de los personajes o lo que hay en el último piso de la Torre, pero sí quiero decir que me siento un poco más solo.
Pero el ka es una rueda. Y cuando el ka gira el mundo gira también. Roland es más de lo que un personaje de ficción generalmente propone. Y agradezco haberlo conocido. Y a Jake. Y sé que es letra-caca, pero he disfrutado muchísimo durante todo el camino. He llorado con el libro cuarto (el mejor, para mí) y con el último. Dos veces. Es una gilada, si. So fell Lord Perth, and the countryside did shake with that thunder.
Y lo repito: era compañía lo que sentía cuando me sumergía en Mundo Medio, Mundo Final y las infinitas versiones de Piedra Angular.
Magia. Pocas veces se puede pedir más que eso a un hecho artísitico. Salve, Roland. Salve, Pistolero.
Salve, Pistoleros. Long days and pleasant nights.
(May you have twice the number) Semilla. 2006年8月 Teología IV - Allons enfants de la PatrieAllons enfants de la Patrie
Le jour de gloire est arrivé!
-La Marsellaise
No escribiendo hace un buen rato en este medio vuelvo sólo para rendir mi más profundo respeto a Leo y Tito que brillaron en el Nacional de Magic de este año.
Estoy infinitamente contento.
Mucho, pero mucho más que merecido.
Por talento, por aguante, por cariño al juego.
Holgadamente justo.
Leo, campeón nacional y Tito que forma parte de los cuatro que se van a Francia a jugar el Mundial son de los mejores, más amantes del juego y más comprometidos jugadores que tuve el gusto de conocer.
Y, además, son amigos entrañables.
Toda la merde allá para ellos y que el éxito siga acompañándolos.
No saben lo orgulloso que estoy de ustedes.
Una pena que Saredo no haya podido ser parte del Top 4, porque para Titín sería como una luna de miel.
Semilla. 2006年4月 Teología III - 10000 DaysUff... hace mucho que no escribía. Pensé que no iba a hacerlo de nuevo jamás.
De todas maneras esto es más un cable de último momento que algo realmente escrito.
No sé ni cuando -ni siquiera sé si alguna vez- volveré a las arenas del bloggeo.
¡Pero!
Acabo de escuchar por sexta vez el disco nuevo de Tool -10000 Days- y quería pedirles, por favor, que no se nieguen el placer y el privilegio de escucharlo.
Extenderme en las bondades de la banda sería baladí.
Vuélense las cabezas y ablándense las nalgas y dénle de comer un poco al alma. Déjense sumergir con placer en la viscosa jalea de este disco. Si se arrepienten tienen toda la vida para seguir escuchando caca. :)
Semilla. 2005年11月 Teología II - (Last Kiss?)Día dos. Ya... bueno. Soy feliz. No puedo agregar mucho, apenas si puedo moverme. Ayer fue Rearviewmirror y hoy fue Porch. Y hoy fue Last Kiss y Rockin' in the Free World. Feliz es una palabra enorme. Es como una Coca de cincuenta litros. Y estoy lleno de gas. 2005年11月 Teología I - (I am mine)No hace más de diez minutos que entré en casa después de estar en el primer recital de Pearl Jam en Ferro.
No podía dejar de poner algo. Hace doce años que esperaba esto. Y no me defraudó ni un poquito. No voy a hacer una gran entrada de esto, sólo puedo dar los detalles más importantes, el resto es todo mío. -Abrieron con Breakerfall.
-Luego de eso descubrí que soy multiorgásmico, canción a canción. -En algún momento perdí la zapatilla derecha. -Sigo pensando que "I wish I was the full moon shining of a Camaro's hood" es una de las mejores líneas de la música moderna. Y, con Wishlist, también caí en la cuenta de dos cosas. Aún puedo llorar por estímulos tales como la emoción y la ternura y realmente no sabía cuanto necesitaba este día. Suena melodramático, pero no puedo explicarlo de otra manera. -Estos flacos rockean en perfecta sintonía con mis sentimientos. Y además lo hacen como la puta madre. Como dioses del panteón de La Puta Madre del Rock.
Nada más, lo demás es puro palabrerío que sería un flaco fantasma de lo que realmente siento.
Gracias.
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MPD (Milton Postdata):
Este pibe tiene ahora la misma cara que tendría si estuviera preparándole el desayuno a Cameron Díaz en "la mañana siguiente". Una sonrisa grande como Dios. Es un payaso. |
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